Mucho más que viernes santo: ¡Freaky Friday! Porque esta noche el proyectil se multiplica deforme en tres esquirlas platenses que estrenan nuevo rótulo: IndieCabeza. Así las cosas, en esta triple función, con la misma energía despotricada de las revueltas de los autocines, arranca la potencia de banda animalesca 107 Faunos: el amor y la furia vibran en vaca(n)ciones permanentes por lunas y cielos azules, enumeraciones estrafalarias, amigos que les va mal, un calamar gigante y un Muchacho Lobo que corre matinal y deja estela con la misma vitalidad deportiva del homónimo Michael J. Fox. Eso es en Pura Vida (Diagonal 78, entre 8 y 9), a las 21 horas, en plan matinée, y también tocan Marmol R y Viva elástica (trataremos de oír y si vale la pena contaremos qué onda). Después, a unas cuadras de ahí, en las mismas coordenadas (63, entre 8 y 9), sigue esta noche dibujada por un demente sin chaleco pero con fuerza. Ahí, decía, en el Club de Correos, un recital a la carta: pidan lo imposible y lo tendrán en dos bandejas. Primero sube Sr. Tomate para la presentación local de su disco Ritmo de vida (el de la tapa del espantapájaros en medio de una plantación que hormiguea): y en esa huerta, donde florece el folk psicótico de raíces profundas, germinan ecos de gritos de amor desesperadamente paradójicos, zumbidos para hipnotizar colibríes y un par de melodías oníricas donde la locura es el remedio que nos lleva de las narices directo al ojo izquierdo de la tormenta (truenos y relámpagos de felicidad auténtica). Y después, claro, seguirá el clima torrencial, pero en clave roja, porque se anuncia El mató a un policía motorizado para terminar con todo (y sí, terminar es la palabra indicada: la cuadrilla flirtea con el apocalipsis en las canciones que adelantan el ep mortal que cierra la trilogía). Y, como siempre, los motores y las guitarras comunistas sacuden pólvora para que la pirotecnia del punk espacial haga de la mente una pantalla del nuevo rumbo: si hasta ahora los acordes habían calado hongo en las masas (encefálicas) es probable que a esta altura las distorsiones hagan que en la insistente expansión psíquica ya no deje lugar para los/as débiles. Parafraseando las líricas motorizadas: Amanecerá con los muertos, multiplicados por el salón de espejos. Es el tiempo de los tiempos. Y nosotros podemos ser testigos privilegiados (nos pusimos místicos, qué lo parió).
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